Noir Désir.
Ca faisait longtemps.
Dans le journal hier (bon dieu c'était seulement hier, B. tout contre moi ?), posé sur le bar du resto, y avait à la une Bertrand Cantat, sa magnifique gueule en grand et la question était de savoir s'il pouvait sortir de prison bientôt. Dans ma tête ça criait "oh oui oh oui oh oui". Et puis dans Isa, y avait le classement des 101 mecs les plus sexys (ok la honte de lire ça), et Bertrand encore, appelé poète maudit. Poète maudit, oui. Sa voix à briser n'importe quel coeur.
Bon dieu j'ai jamais trouvé plus parlant que Noir Désir.
Et dans la nuit de cette grande maison Bertrand me tient compagnie, une compagnie un peu mélancolique, certes, mais les larmes ont cessé de couler depuis que je parle plus de mon grand-père.
Je voudrais qu'il se passe quelque chose. M., si t'avais pas ta gueule de clocharde hippie droguée et tes pieds à traîner toute la journée, ma mère te laisserait venir plus d'une semaine à St Pabu. Elle est nulle de pas comprendre que t'es la plus chouette, poupée.
Si B. était venu, comme l'année dernière, ça aurait été tellement bien aussi. Bordel je suis jamais contente.
